Я стою в потоке серого света.
Грязный весенний снег, проплешины тротуара, мутные потоки воды, катящиеся по улицам - всё внезапно озаряется смыслом. Сквозь краски обыкновенного буднего утра проступает что-то первоначальное. Первозданное.
Я стою в потоке серого света.
Мягкие, рассеянные лучи, струящиеся сверху. Всё, чего они касаются, становится почти священным. Священны серые стены домов, священна вязкая кашица из снега под ногами и мокрая лента шоссе, священны запах талой воды, шорох шин и крики птиц, зыбкое ощущение холода и хрупкое состояние тепла.
Я стою в потоке серого света.
Я вдыхаю свет глазами. Он проникает в меня, освещая и освящая. Делая священной.
Свет, не имеющий полярности - не добрый и не злой, не холодный и не тёплый, не положительный и не отрицательный. И даже не нейтральный. Он - выше любых оценок.
Я стою в потоке серого света.
Он словно смывает с меня всё чужое, наносное. Соскабливает слой ретуши, возвращая мне первозданную чистоту. Делая меня настоящей.
И всё вокруг преображается. Сглаживаются резкие углы, глянцевый блеск становится матовым. Свет усмиряет, успокаивает и возвращает вещам их подлинную суть. И тогда каждая вещь становится источником света сама по себе.
Я стою в потоке серого света.
Можно закрыть глаза, но свет просочится сквозь веки.
Древний, мудрый, сильный, спокойный и справедливый свет.
Для него не существует преград. Он заполняет собой всё.
Я стою в потоке серого света.
Я помню этот образ: твой силуэт в дверном проёме и спокойный, ровный, матовый свет у тебя за спиной. Неяркий, но настолько сильный, что контуры всех вещей вокруг стали размытыми, словно засвеченными. И только твоя фигура вырисовывалась чётко - свет плавно обтекал тебя. Ты был тем единственным, на кого свет не мог повлиять. Вы были на равных - ты и этот неиссякаемый поток энергии.
А я просто застыла, завороженная этим зрелищем.
И так и стою до сих пор. В потоке серого света.