Минус три. Темнеет. Тихо.
Минусовая температура преображает всю окружающую реальность. Запахи невыносимо идеальны - пахнет Новым Годом, пахнет маленьким домиком в лесу, крылечко которого завалено снегом, пахнет небом, горячим чаем и ночью.
Вдалеке проезжает трамвай - со странным звенящим звуком, не похожим на обычный металлический лязг. Как будто стеклянные колокольчики. Или кто-то трясет коробку с елочными игрушками. Или льдинки ударяются о дно бокала.
Наличие в этом мире минусовых температур - это вечное, незыблемое напоминание мне о том, что все-таки можно что-то принести из Идеала в Реал. О том, что иногда снег, долетая до земли, не тает. О том, что где-то снег не тает никогда.